Из близлежащих кустов выпрыгивает стая «гаишников» и начинает энергично

трясти полосатыми дубинами.

Родственник лениво приподнимает волосатую длань и совершает замысловатое

вращательное движение. Типа: «приветствую, братцы, уважаю, но, извините,

спешу».

Я нервически вжимаюсь в кресло и завожусь:

- Ты что!!! Обстреляют!!!

- Нет.

- Почему нет!?

- Патронов нет.

- Хм… Ну, тогда погонятся!

- Не погонятся.

- Почему?

- Машина говно. Бензин по лимиту. Восьмидесятый.

- На следующий пост по рации сообщат!

- Нет.

- Почему нет!!!???

- Рации нет.

- Врешь!!!

- Спорим? …

Через десять минут наш болид проносится мимо будки, шлагбаума

(ограничение скорости «10») и двух «канареек».

- Совсем с ума сошел! - перехожу на визг, - у этих точно рация есть!

- Есть. Но час назад здесь проезжала фура с левой водкой.

- Ну и что?

- Как что. Водка левая, но ее хозяин порядочный и законопослушный

человек.

- Ну и что?

- Как что. Гаишники сейчас пьяные и добрые. А главное - ленивые.

Исподтишка пялюсь в зеркало. Головы в «стакане» даже не соизволяют

проводить нас взглядом.

- Ну, ладно, - говорю, - но ведь на обратном пути ты поедешь снова мимо

них - опять нарушать будешь? Они ж протрезвеют!

- Не протрезвеют.

- Почему?

- Через час КАМАЗ с левым коньяком…

- Понял, - никак не сдаюсь я, - но ведь есть еще те, …первые, что нас

тормозили. Они-то уж точно… того… поймают.

- Не поймают.

- Это как? …